Деревья

Параллель между корнями и ветвями дерева встречается достаточно часто.

Но ведь это не просто похожесть. Они одинаковы по сути. Точно так же как ветви тянутся вверх к свету, чтобы получить то, что им нужно от солнца, так же и корни тянутся вглубь, чтобы получить то, что им нужно от земли. Для ветвей — они растут, а корни снабжают их необходимым. Для корней — растут они в своем пространстве, а ветви добывают из чуждой корням среды необходимое и доставляют им. Если сделать землю прозрачной, а воздух плотным, и перевернуть всё, то мы увидим, как в этом перевернутом мире растет лес из корней. Со своей травой и подлеском.

Деревья растут не вверх. Они живут на границе двух сред. И когда на эту границу попадает семечко, начинают расти в обе среды одновременно.

allfons.ru-10422

Картинка из интернета, её автора, увы, не знаю.

На набережной снег укрыл настил толстым белым покрывалом.
На ровной гладкой поверхности — ни одного следа.

Солнце

И еще о триангуляции и радуге.

Если определить методом триангуляции расстояние до радуги, то окажется, что это расстояние равно… расcтоянию до Солнца. И понятно почему — радуга и есть изображение Солнца преобразованное в спектральное кольцо с помощью капелек воды. Так же как модифицированным изображением Солнца является солнечная дорожка на воде.

И вот представьте, светит себе солнце, и даже не догадывается, что где-то на планетах с живыми существами есть вот такое его воплощение. Радуга. Воплощение совершенно не похожее на само Солнце.

Никто из нас не знает, во что он может воплотиться для других людей (а также животных и других сущностей)

Расстояние до радуги можно определить методом триангуляции. И полученный ответ убедит сомневающихся, что радуги не существует. Но разве радуги не существует?

Лунная дорожка тянется к каждому, кто на нее смотрит. У каждого она своя. А когда на берегу никого нет, нет и дорожки. Лунная дорожка возникает в миг, когда мы открываем глаза.

Есть истины, о которых не говорят. День ступает на цыпочках. Ночь сворачивается котенком на коленях и засыпает.

Есть истины, которые не существуют. И есть моменты, когда нечто достаточно облечь в слова, чтобы истина воплотилась. Та или иная, в зависимости от слов. Магия слова.

Кубик, подброшенный вверх, застывает в верхней точке своего полета. Бог не играет в кости.

Можно молчать губами и молчать мыслями. Оставляя магию невоплощенной, чудо несовершенным, и тем самым делая его чудом иного порядка.

Можно говорить, и в словах будет тишина. Можно слушать эту тишину и слышать то, что было сказано, и это нечто не будет связано со словами.

Я говорю сейчас, и есть кто-то, кто в моих словах слышит то, чего не слышат другие. То, что нельзя облечь в слова. Магия молчания.

Тонкие пальцы замерли в миллиметре от…

Лунная дорожка тянется к каждому, кто на нее смотрит. Лунная дорожка возникает в миг, когда мы открываем глаза.

Эос розовыми пальцами хватается за край неба. Юная четыре тысячи лет назад, юная сейчас, юная всегда. Боги бессмертны, но имеют возраст. Эос — вечноюная. Эос — влюбчивая как кошка. У нее каждая ночь — страстная и каждое утро стыдливое, и это не скрыть ни от кого, кто видел цвета утренней зари. И не скрыть ни от одного мужчины, который проснувшись даст себе труд задуматься…

На набережной солнце. В одиночестве девушка разучивает что-то ирландское под музыку в своих наушниках. Красиво…

Все вроде бы обычно, но у меня ощущение, будто я наблюдаю за жизнью в экзотической стране…

Солнце еще высоко, но уже клониться к закату.

Posted via mobilebloger

Сегодня в 7 утра наблюдал как дворники убирают лопатами снег. Если учесть, что лег я в 5, то стнет понятным, почему для меня было очевидным, что собранный снег погрузят на грузовики и увезут на Северный Полюс. А когда таким образом уберут весь снег, наступит весна.

Я и Время

У меня сложились очень хорошие отношения со временем. Я с ним аккуратен, не дергаю его понапрасну. Оно позволяет мне делать все, что я захочу. Мы не напрягаем друг друга и относимся к партнеру с симпатией.

Если же нам иногда не хватает друг друга, то это вполне нормально для тесной дружбы.

Скрытое

Если в лесу падает дерево, и никто при этом не присутствует, издает ли оно звук?

Есть такой момент в мокрой фотографии, когда на фотобумагу уже спроецирована фотография, но лист еще не проявлен. С виду (при красном фонаре, разумеется) обычный лист бумаги. Но стоит поместить в раствор, и на белом фоне медленно проступят черты лица. Если такой лист запечатать в непропускающий свет коныерт, и отдать кому-то, кто не знает что в нем, получится нечто похлеще кота Шредингера. Фотография вроде есть, но как только конверт вскроют и достанут лист на свет, фотография исчезнет. Изображение было там, но в каком-то призрачном нереальном неуловимом виде…

Недавно я нашел коробку со старыми дисками. Это пятидюймовые гибкие диски, для которых сейчас не существует дисководов. На этих дисках то, что было когда-то важным, то, что я сохранил. И то, что туда просочилось случайно — я помню, что на одной из этих дискет живет вирус. Но эти диски не прочесть. Нечем. И вирус, живущий на них никогда не станет живым и деятельным — даже если ему и удастся попасть в современный компьютер, он там не сможет работать — среда изменилась. Этот вирус — как первобытный комар в янтаре. Заморожен на века. Только невидим. Он есть, об этом можно знать, но нельзя проверить. А когда я о нем забуду… Будет ли он существовать тогда?

Представьте Британику, записанную на DVD (не знаю, сколько дисков потребуется, но не важно). Через 500 лет,если найдут этот диск, то он будет просто диск. Никто не будет знать, что в ем прячется, никто не сможет прочесть содержимое. Тонны человеческих знаний будут там присутстовать.. Или не будут? В каждом листе содержится информация о всем дереве. Но всегда ли лист поможет нам понять, что за дерево его уронило. Практически никогда.

Это все технические примеры, чтобы показать явление. В реальности же ситуаций присутствия незримого гораздо больше, но находятся они в областях, в которых присутствие содержимого можно списать на воображение. Наши сны. Они живут в нас. Но скоро забываются. Те слова, которые были произнесены внутри сна, те двери, что были открыты, они существуют? Хотя бы как скрытое изображение на бумаге? Прошлое, которое забывается. Оно где-то есть, как скрытое изображение. Оно может проявится при каком-то событии, а может так и остаться в глубинах. Есть ли оно? Или прошлого не существует? Мечты. Для многих это как лист фотобумаги в темном конверте, и рецепт проявления неизвестен.

И еще более тонкие вещи. Когда люди понимают что-то, что невозможно произнести. Любое слово — попытка вытащить фотобумагу из конверта. Что внутри конверта станет понятным, но изображение исчезнет и останется тайной. Много ли мы можем удержать в себе без слов? Там, за нашими мыслительными словесными конструкциями — громадный мир, к которому мы сможем прикоснуться лишь если разучимся думать и говорить. Мир, который есть, но который невозможно увидеть, почувствовать, впустить в себя.

И другие миры, которые чувствуют другие люди. Для нас они не существуют. Мы не сможем их понять. Но они есть, этого уж невозможно отрицать…

Остался один шаг до свободы.

Мир, который нас окружает, который как проявленная и хорошо зафиксированная фотография, мир, в котором мы уверенны — лишь маленькая часть возможностей нашего восприятия. Вокруг много других миров в конвертах. Можно считать что их нет, и даже доказать это — чего уж проще — вскрыть конверт и вынуть лист бумаги. Пустой. Но можно сделать интереснее. Найти рецепт. Или подсмотреть у другого. Или придумать самому. Взять конверт, уйти в темную комнату. Туда, где наши глаза временно не смогут ничего видеть, но где яркий свет наших представлений о жизни не сможет засветить бумагу. И проявить его. Промыть. Зафиксировать. Вынести на свет и взглянуть в лицо новой действительности. Стараясь не забыть, что эта фотография — тоже лишь маленькая часть, и что неоткрытых конвертов вокруг осталось еще очень много.

Вчера в 4… пожалуй не ночи, а уже утра (начинало светать) вышел на балкон. В доме напротив все окна были погашены, и только одно, под самой крышей, светилось. В нем какая-то девушка сидела за столом, и судя по позе, и по времени, учила что-то — готовилась к экзамену.

Вы когда-нибудь обращали внимание на то, что обычная жизнь, но увиденная с внешней стороны окна, кажется необыкновенно притягательной? Окно — это рамка. Не только в пространстве, но и во времени. Кусочек жизни, самой природой ограниченный, скадрированый… Окна, на которые мы смотрим — это фотографии сделанные Богом: наверное потому они так завораживают. Мы домысливаем все, что за этими рамками, то, что было до, и что случится после. Мы домысливаем целую жизнь, судьбу случайно увиденного человека, а еще его внешность, мысли, мечты… Мы сами создаем образ своей мечты в маленьких квадратиках на другой стороне улицы. Мечты не достижимой, потому что как только мы окажемся по другую сторону окна, рамка исчезнет, сон станет явью и потеряет свое очарование…

Я долго стоял так на балконе и смотрел на окно на против. Поставил на перила кружку с горячим чаем, дышал ночным воздухом, слушал шелест листвы далеко внизу и смотрел кино для меня одного. Девушка, видимо, чтобы отвлечься от надоевшего занятия, распустила волосы, которые оказались длинными, и начала их расчесывать… Вы обращали когда-нибудь внимание на то, как притегательна для глаза становится девушка, которая расчесывает длинные волосы?..

А сегодня все окна в доме напротив погашены. Наверное, незнакомка сдала экзамен, и ей больше не надо ничего учить.

Набережная на двоих

Танцы на набережной. На двоих.

Осенний день. Желтые листья на досках настила. Злые дворники пытались их унести, но у них ничего не вышло, и листья так и остались шуршать под ветром с реки.

И уже небольшие пятнышки снега.

Вся набережная наша. Холодно, и сейчас здесь ни души.

Это просто волшебно — танцевать вальсы, самые разные вальсы, под музыку с мобильника. В пустынном месте у моста, где кажется, что во всем городе больше никого нет.

Шарф, развевающийся на ветру. Солнце, выглядывающее из за туч и своим появлением вызывающее улыбку. И разговоры обо всем на свете. Но больше — о важном….

И каким чудесным оказался бесконтактный вальс! Когда вальсируя держишься только за взгляд той, что танцует с тобой, этот взгляд становится почти осязаемым…

Мятное мороженное и вправду такое классное, как о нем рассказывали :)

От Луны остался лишь тонкий серпик.

Я пишу тексты. Я вот использую это слово — «тексты» потому, что не знаю лучшего. Это не всегда сказки. А слова «рассказ», «повесть», «роман» тоже не совсем подходят. Ну да ладно, о словах я еще скажу.

Так вот.

Я пишу тексты. Некоторые долго — годами. А потом складываю их в папку на компьютере и… Так они там и лежат. Мало кто читает их, такое ощущение, что мне и ненужно, чтобы их читали многие. Иногда я вдруг начинаю думать, надо бы опубликовать, или хотя бы в инет выложить… А потом эта мысль уходит, уступив место мыслям более важным.

Иногда я себя спрашиваю, зачем же я пишу?

И вот ответ. Давным-давно…