Желтые пряди седины в кронах берез…
Архив рубрики: тексты
Еще в прежнем моем журнале откопал. 31 января 2003 года.
Вчера в 4… пожалуй не ночи, а уже утра (начинало светать) вышел на балкон. В доме напротив все окна были погашены, и только одно, под самой крышей, светилось. В нем какая-то девушка сидела за столом, и судя по позе, и по времени, учила что-то — готовилась к экзамену.
Вы когда-нибудь обращали внимание на то, что обычная жизнь, но увиденная с внешней стороны окна, кажется необыкновенно притягательной? Окно — это рамка. Не только в пространстве, но и во времени. Кусочек жизни, самой природой ограниченный, скадрированый… Окна, на которые мы смотрим — это фотографии сделанные Богом: наверное потому они так завораживают. Мы домысливаем все, что за этими рамками, то, что было до, и что случится после. Мы домысливаем целую жизнь, судьбу случайно увиденного человека, а еще его внешность, мысли, мечты… Мы сами создаем образ своей мечты в маленьких квадратиках на другой стороне улицы. Мечты не достижимой, потому что как только мы окажемся по другую сторону окна, рамка исчезнет, сон станет явью и потеряет свое очарование…
Я долго стоял так на балконе и смотрел на окно на против. Поставил на перила кружку с горячим чаем, дышал ночным воздухом, слушал шелест листвы далеко внизу и смотрел кино для меня одного. Девушка, видимо, чтобы отвлечься от надоевшего занятия, распустила волосы, которые оказались длинными, и начала их расчесывать… Вы обращали когда-нибудь внимание на то, как притегательна для глаза становится девушка, которая расчесывает длинные волосы?..
А сегодня все окна в доме напротив погашены. Наверное, незнакомка сдала экзамен, и ей больше не надо ничего учить.
Желтые пряди на зеленых еще березах. Похожи на седину.
Влюбленные боги
Я тут опять сказку придумал. И опять о сотворении мира :) Видимо это судьба — придумать тысячу способов создать мир :)
Набережная на двоих
Танцы на набережной. На двоих.
Осенний день. Желтые листья на досках настила. Злые дворники пытались их унести, но у них ничего не вышло, и листья так и остались шуршать под ветром с реки.
И уже небольшие пятнышки снега.
Вся набережная наша. Холодно, и сейчас здесь ни души.
Это просто волшебно — танцевать вальсы, самые разные вальсы, под музыку с мобильника. В пустынном месте у моста, где кажется, что во всем городе больше никого нет.
Шарф, развевающийся на ветру. Солнце, выглядывающее из за туч и своим появлением вызывающее улыбку. И разговоры обо всем на свете. Но больше — о важном….
И каким чудесным оказался бесконтактный вальс! Когда вальсируя держишься только за взгляд той, что танцует с тобой, этот взгляд становится почти осязаемым…
Мятное мороженное и вправду такое классное, как о нем рассказывали :)
От Луны остался лишь тонкий серпик.
Когда ангелы спят
А у меня для вас подарок на эту купальскую ночь :)
Примечание для зануд
Давным-давно, когда компьютеры были большими и медленными, а я еще учился в МИФИ, у нас была так называемая поэтическая доска. Она возникла случайно, из одного прикнопленного листочка со стихотворением. К стихотворению написали ответ, потом листочков стало много, и, после непродолжительной войны, стихи вытеснили предыдущее содержимое этого стенда. Говорят, доска есть и сейчас, но понятно ведь, что это уже совсем не то :)
Мы все подписывались там странными именами. 
Давид, например, вместо подписи ставил руну, окруженные точками, а я подписывал тексты знаком вопроса.
Правда, у меня были и другие имена. Язык Без Костей, Мифист Офель. И еще какие-то. Не помню уж.
Обычно я вывешивал там коротенькие прозаические тексты. Первые “Истории мира” – про Ричеку и Джигура, были написаны для этой доски. А еще я там вешал совсем уж коротенькие тексты под названием “Беседы”. Какую-то из них, кажется про фрейда, мне потом рассказывали в виде анекдота :)
Я давно на них не глядел, а недавно перечитал, и мне понравилось :) Решил показать здесь :)
Я пишу тексты. Я вот использую это слово — «тексты» потому, что не знаю лучшего. Это не всегда сказки. А слова «рассказ», «повесть», «роман» тоже не совсем подходят. Ну да ладно, о словах я еще скажу.
Так вот.
Я пишу тексты. Некоторые долго — годами. А потом складываю их в папку на компьютере и… Так они там и лежат. Мало кто читает их, такое ощущение, что мне и ненужно, чтобы их читали многие. Иногда я вдруг начинаю думать, надо бы опубликовать, или хотя бы в инет выложить… А потом эта мысль уходит, уступив место мыслям более важным.
Иногда я себя спрашиваю, зачем же я пишу?
И вот ответ. Давным-давно…
Молчаливая луна
Луна всегда молчит, вы заметили? Что ее ни спроси, о чем не расскажи, она не издаст ни звука. Будет просто смотреть с неба прямо в глаза и улыбаться. Или хмуриться, это как повезет.
На ее взгляд невозможно не ответить, он притягивает к себе, как свет притягивает мотылька, но не обжигает его, как обожгла бы свеча (а ведь взгляд ночной бабочкой летит к любому свету: к свече, к светящемуся окну, к другому взгляду) а дает покой… Так и смотрят они друг на друга, люди на Луну, а Луна на людей. Каждую ночь. Сквозь прозрачный воздух, или сквозь облака, или сквозь сигаретный дым, который некоторые люди используют как стену между собой и реальностью. Смотрят долго, глаза в глаза… И молчат.
А ведь Луне есть о чем рассказать. Она многое видит: одинокие острова, корабли, затерянные в океане, пустые дома, в которых когда-то жили голоса, а теперь живут только запахи, и дома, в окнах которых горит свет… И ей многое говорят, ей доверяют самые главные секреты. Потому что знают — Луна всегда молчит, и лишь улыбается одними глазами каждую ночь от переполняющих ее тайн.
Чернильные котята
Я просыпаюсь и открываю глаза. На подушке, прямо перед моим лицом, лежит маленькое существо, котенком свернувшееся в клубок. Это Безумие — вспоминаю я. Кажеться, что оно спит, но в тот же миг, как я взглянул на него, Безумие поднимает мордочку над своей лапой и по-кошачьи глядит на меня.
— Уходи, — говорю я ему — Сегодняшний день я хочу прожить в покое.
Но Безумие — не человек. Оно не понимает человеческих слов. Поднявшись на все четыре лапы и потягиваясь, оно любопытствуя приближается ко мне. Своим по-кошачьи мокрым и холодным носом дотрагивается до моего лица. В тот же миг оно становится мной, и невозможно уже понять, где Безумие, а где я.
Я вздыхаю и поднимаюсь с кровати. Есть лишь один способ избежать утренней встречи со своим Безумием. Проснуться раньше него. Тогда день выйдет спокойным и ясным, будет солнце, садящееся в облака, или дождь, барабанящий по жестяному подоконнику, будет запах весны и высокое-высокое небо…
Хотя есть и другой путь. Эти котята черезвычайно любят чернила. Можно попросту взять перо и лист бумаги, и Безумие медленно вытечет из тела тонкой черной дорожкой, завивающейся в буквы и слова. Или же выстукивать его из себя стуча пальцами по клавишам. Безумие станет буквами, видимыми и ясными предложениями, которые уже вне моего тела начнут жить своей жизнью…
Полуночный Сфинкс
Этот текст был написан поздней осенью 2002 или 2003 года. Текст о городе, который был бы легко узнаваем, даже если бы я не указывал конкретной географии. Я люблю города, и у меня много текстов о городах, об их тайной, мистической, мало кому известной стороне. Этот рассказ во многом похож на «Фонари»…
В то время я был настолько сумасшедшим, что для того, чтобы написать этот рассказ специально ездил в Питер. Бродил по улочкам и рассыпающимся дворам-колодцам, гладил ладонями черную холодную воду каналов. Кроме рассказа, совершенно неожиданно результатом поездки стал фотографический цикл Химеры. А текст написался и потихоньку забылся.
В эти выходные, когда я в очередной раз был в Питере, я вдруг почувствовал то же мистическое прикосновение города ко мне. С верхушки мачты был виден ночной город, он был совершенно нереальным и волшебным. И я понял, что вновь хочу показать своим друзьям этот текст.
Возможно, вы уже видели его — он давно лежит на одном из моих сайтов. Когда я сейчас перечитал его, мне захотелось там что-то изменить, подправить, но в итоге я решил оставить все, как есть.
UPD: Кстати, вспомнил :) Имя главного героя — не случайно. Раньше эпиграфом к этому тексту были строчки Окуджавы — кто знает, поймет какие. Я убрал тогда эпиграф, решив дать читателю спрятанную загадку, которую ему будет приятно отгадать. Теперь я понимаю, что читатели даже саму загадку-то не найдут, да и искать не будут. :)
Подземка выплюнула меня, словно вишнёвую косточку, туда, где я никак не мог прорасти — на серые плиты мостовой. Было слишком рано, город ещё не возник из рассветных сумерек. Зябкий туман превращал здания в картонные силуэты. Ряды колонн Казанского собора, словно отраженные параллельными зеркалами умножались до бесконечности, становясь чем глубже, тем прозрачнее и призрачнее.
Назначенная встреча должна была состояться только через пару часов….
Тени никогда не видят солнце. Они даже не подозревают о его существовании. Потому что всегда есть некто, кто закрывает тень от ослепительного светила, способного убить ее в один миг.
Что бы тень ни делала, куда бы ни шла, какие бы сумасбродства ни приходили ей в голову — всегда есть человек, который будет мгновенно реагировать на ее капризы, двигаться в такт, как партнер в танце, копировать каждое движение, лишь бы не позволить солнечному лучу дотронутся до хрупкой тени.
Тени не знают, зачем нужны люди. Ведь они никогда не видели солнце, они не знают от чего закрывают люди их своей грудью или спиной.
А люди и не подозревают, что именно в этом смысл их жизни. Спасать тени от обжигающих лучей огненного шара…
Водопады Гриндира
Сказка… По мотивам европейских (и не только европейских:) историй. Впрочем, сказка вполне авторская…
Где-то среди гор, отвесными скалами выходящих к самому морю, есть проход в пещеру, в которой, как говорят, полным-полно сокровищ. И хотя вход в эту пещеру всем известен, никто не может попасть туда. Говорят также, что только невинная девушка из рода Теннехи сможет открыть дверь к богатствам. Но мало ли что говорят. Столетия идут, а пещера по-прежнему заперта. Видать, не всем пророчествам суждено сбыться….